ALMA Y JARDÍN

Ya del invierno la estación avanza
y este jardín por el verano muerto,
acaso en breve se verá cubierto
con fértiles verdores de esperanza.

A él volverán, en parlanchina danza,
los pajarillos gárrulos del huerto,
y hasta el callado surtidor, abierto
preludiará en la noche su romanza.

Amustiado jardín: con qué tristeza
—hoy que el invierno pertinaz empieza—
miro que bajo el riego resucitas.

Y que mi corazón que esperó tanto,
hace mucho se baña con mi llanto,
y es siempre el mismo erial de hojas marchitas.