LA MUERTE, MÁS PROBABLE...

La muerte, más probable que nunca,
certera aunque velada,
se acerca, gaviota,
onda salada
en la mica y el cuarzo de cuerpos,
que parecieran miembros deseantes,
y en esos ojos enemigos del palmar
como la impronta que agravia los racimos
e impide todo acceso
hacia la luz.

El músculo no acierta la sonrisa,
—falso desvivir—,
que nos roban todos
los que acechan cobardes en la esquina.

Entonces sé:
duerme la verdad,
yace, muy abajo allá
lejos
de tus labios,
y el dolor de esas caricias.

Probable, más que nunca, ¡ah la muerte!
hembra de cieno y pútridas manzanas.