XVIII

PRESAGIOS

¿Dónde vivimos, mujer?
Acaso somos bruma de un mundo
en sombras, no preguntes, mira,
doblan las rodillas y carecen de rostros,
la muerte hace sonar sus bocinas
y no escuchan, apenas algunos poetas
osan amar aferrándose con escepticismo
a la última posibilidad

Todo es mentira mujer, ya estoy
de vuelta y nunca percibí la libertad,
las patrias tienen dueños y mercenarios
a sueldo que vigilan cualquier atisbo
de sensualidad, no hay nadie que conserve
el corazón intacto, que goce de inmunidad
ante las pasiones envenenadas
o mantenga ilesa el alma,
sólo un pequeño gesto, una caricia, un beso,
una palabra, podrán conjurar tan crueles
presagios