ESTIÉRCOL

Parado estupefacto frente al fuego y sintiendo calcinadas de raíz las laderas de la cordura, sigo un rumbo indescifrable mientras se me fermentan las memorias en el fondo de un ataúd.

Y prefiero no sentir cuando sé que la compasión es lo mismo que la pena y que irónicamente la esperanza en una especie de maleficio, obliga una inevitable renunciación.

Los ojos, hace tiempo que dejaron de ver, las pupilas los han ahogado; los enemigos no están afuera, ni las batallas perdidas quedaron atrás, forman parte de un collage decadente de imágenes difusas y siluetas retorcidas que supuran amarguras.

Las mañanas frías de aire puro ya no llenan mis pulmones, ni el día es luz, ni la noche canción. Y el suave tono de tu voz se desvanece herido de muerte aparentando fortaleza.

Tanto tiempo y tan poco...
tanta charla y para que...

A cada cual, donde le toque ir, tratemos de ser felices y dejemos que todo lo vivido se pudra y vuelva a la tierra. Tú en tu porcelana y yo en mi estiércol cobardía.